&esp;&esp;“现在，带着你的人，立刻离开我的住所。这是最后一次警告。”

&esp;&esp;莫里斯盯着那双蓝眼睛，忽然感觉巴黎的晚风此刻像俄国冬日的寒流，刮得他骨头在发冷。

&esp;&esp;金发男人左手按上枪套，仅仅这个动作就引得现场响起此起彼伏的金属碰撞声，那片对准他的枪口像被风吹乱的芦苇似的。

&esp;&esp;莫里斯忽然意识到，士兵们比他自己还发怵。

&esp;&esp;“来源不明…”

&esp;&esp;这命令会不会…是错的？万一，万一明天他们翻盘了怎么办，那他这个带头冲在前面的会是什么下场？该死的东线，好不容易才离开那个绞肉场，绝对不能再回去了。

&esp;&esp;但随即，一个更大的声音碾碎了犹豫——

&esp;&esp;司令部那么多将军难道会集体发疯？元首毫无音讯，希姆莱和戈培尔成了哑巴，所有的通信枢纽都在他们手里。

&esp;&esp;眼前这人不过是虚张声势。

&esp;&esp;莫里斯脑海里闪现十来分钟前的画面来，那几个在巴黎的党卫军少将们，平时眼睛长到天上去，如今却戴着镣铐，像落水狗似的被押上卡车。

&esp;&esp;战斗英雄又怎么样？他跟他那个漂亮中国情人在这官邸里，没有警卫，除了一把枪就剩一个副官，而自己背后是一整个机械化营，有啥好怕的？

&esp;&esp;莫里斯感觉有团火从脚下熊熊烧起来。

&esp;&esp;日后，这个高傲的容克少爷只会是站错队的阶下囚，而自己说不定还能拿个卫戍司令当当。管他了，赌一把！

&esp;&esp;他抬起头，听见自己的声音变得异常清晰。

&esp;&esp;“希姆莱阁下现在自身难保！请即刻接受逮捕！”

&esp;&esp;把大人物的名字踩在脚下的感觉让男人情绪莫名高涨起来，他猛地挥动手臂，却忘了手上还攥着支瓦尔特p38，惯性让手肘狠狠撞到身旁列兵的步枪上。

&esp;&esp;那新兵最多十八岁。

&esp;&esp;三天前，他还在床头翻着已经磨出毛边的《信号》，封面上的克莱恩上校站在燃烧的t-34残骸旁，就是这张照片，让这个汉堡男孩在征兵处签下了自己的名字。而现在，他的食指正扣在扳机上，枪口对准了杂志里的英雄。

&esp;&esp;莫里斯听到金属撞击的脆响。

&esp;&esp;砰——

&esp;&esp;枪声如同霹雳炸开来。